Kleptomane
Batailles choisies #493
4 ans, l’âge de la kleptomanie. 4 ans, l’âge choupi. 4 ans l’âge de la kleptomanie choupie? 🤞
Liste des objets trouvé dans le sac à dos d’école de Milieu:
Une gomme
Un crayon violet
Un feutre jaune sans son capuchon
Un canard en plastique bleu avec une étiquette indiquant “2”
Deux crayons de papier
Un pot de pâte à modeler
Un jouet Pikachu
Une pièce de bloc vert
Une pièce de bloc rouge
Un autocollant camion de pompier
Une majorette
Une autre majorette
Une boîte de 12 feutres marquée au nom du fils de la maîtresse.
J’aurais mis du temps à trouver suspects tous ces menus objets égrenés au fil de l’année scolaire. J’aurais mis du temps à m’avouer l’inavouable: mon fils chéri vole, pique, chaparde, à l’école ou à la garderie. J’aurais mis du temps à me dire que ça commence à faire beaucoup, même si la maîtresse m’a assuré que c’était normal, que c’était l’âge. Il faut quand même que je parle à Milieu.
- Mais, Milieu, cette boîte de feutres, tu l’as trouvée où?
- C’est D., il me l’a donnée.
- D. le fils de ta maîtresse? Qui est avec toi à la garderie?
- Oui.
À 4 ans, la vérité et la fiction, le mensonge et la sincérité sont des notions… floues. Ce que Milieu raconte est toujours une salade, composée de ce qu’il vit, de ce qu’il entend autour de lui, de ce que lui raconte son frère aîné, ses parents, ses enseignants, de bouts de films, de chansons ou de vidéos. Il est donc difficile de démêler l’explication suivante, que mon interrogatoire maternel n’éclaircit aucunement:
- Mais, Milieu, cette boîte de feutres, tu l’as trouvée ou D. te l’a donnée?
- Oui, il me l’a donnée.
- Donnée ou prêtée?
- Prêtée et un peu donnée aussi.
- Mais, D. t’a dit de la garder?
- Non, c’est Grand.
- Grand? Il t’a dit que D. te l’avait donnée?
- Non, c’est le lundi. C’est quand on fait des dessins.
- Mais D. veut que tu lui rendes, non?
- C’est pour faire des dessins, Maman.
- Quand tu as fini tes dessins, tu vas lui rendre d’accord? Je vais la remettre dans ton sac-à-dos et tu la ramèneras pour que D. aussi puisse faire des dessins.
- Non, Maman! D. Il n’est pas venu à l’école depuis dimanche parce qu’il est malade.
Milieu commence à s’impatienter. Son ton sec et énervé me le dit suffisamment: il m’a déjà tout expliqué! Je regarde Milieu, ses cheveux bruns où s’attarde éternellement un épi, ses sourcils froncés, son nez légèrement retroussé, ses petites dents blanches dans un sourire mordant. Son regard perçant m’intime l’ordre de cesser toute question, toute inquisition. L’air dur de mon fils s’adoucit très vite et, en même temps qu’il enlève de son sac, avec des gestes précis, la boîte de feutres que j’y ai replacée, il me lance un sourire ravageur, des yeux rieurs et pleins d’amour et d’espièglerie.
Ah, il reste encore une chose au fond du sac, que Milieu a volée: mon cœur.
