Batailles choisies #101

En deux mots:

La fin du confinement a été annoncée dans 3, 2, 1 jours. Existe-t-il un émoji Champomy, pour mère heureuse mais qui ne boit quand même pas parce ça la casse et les enfants pffiou dur de les supporter?

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Là où je vis, au Chili, les premières mesures de levée du confinement ont été annoncées. Le déconfinement, comme dans le reste du monde, est partiel, se fera par étapes et marque moins un retour à la normale qu’un nouvel ordre du monde… mais c’est dans trois jours. 

Trois jours.

Trois.

Les écoles seront toujours fermées, les enfants seront toujours dans mes jupes toute la journée, je devrai toujours télétravailler à des heures impossibles, ce sera toujours mon enfer personnalisé.

Mais je pourrai sortir de la maison avec les enfants, c’est-à-dire que je pourrai…

...rêve ultime de maman confinée…

… faire de la trottinette avec les petits.

Sortir, leur faire faire de l’exercice, sentir juste un peu d’air, en bref faire quelque chose en allant quelque part.

C’est une bien basse barre à passer, mais enfin, quand on en est à trouver que la journée a été bonne parce que les petits ont mangé mes lasagnes aux épinards d’habitude dédaignées, des sorties quotidiennes en trottinette, ou juste des sorties en fait, c’est l’eldorado. 

Bizarrement, depuis cette annonce, les journées passent plus lentement encore, comme la fin d’un voyage harassant, les derniers kilomètres quand on n’en peut plus.

Plus que trois jours,

Plus que trois et je sors le Champomy.

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Batailles choisies #91

Pas le temps de lire tout de suite?

En deux mots:

Semaine du ballon, 3e post. Aujourd’hui, un enfant insupportable, des ballons par dizaine et un long couteau. Vainqueur?

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Je me souviens d’une soirée quand mon Grand avait autour de deux ans. 

On habite dans une autre ville à l’époque, dans un appartement, mal agencé, froid, manquant de soleil. Et pour y occuper nos longues soirées, on a eu une période ballons. Qui nous en avait apporté la première fois, je ne sais plus, mais bientôt c’est devenu un sauve-la-soirée - vous pensez bien, ouvrir le paquet, gonfler un à un les ballons, les faire voler de mur en mur avec des boom et des pôm, c’est si rigolo! 

Cette soirée-là qui m’est revenue en mémoire récemment, on se retrouve en moins de dix minutes avec trente-cinq ballons encombrant tout l’appartement. Mais l’excitation folle de mon fils se besaigre très vite et il est, durant une très très longue soirée, très très pénible. Il me frotte des ballons dans les cheveux, coups de jus et coups d’ongles, m’en lance dans la figure malgré mes protestations, se frustre quand il n’arrive pas à en fourrer quatre dans le tiroir à casseroles, ne veut pas manger, ni prendre le bain sans ballons, ni rien ranger, saute sur son lit jusqu’à 22 heures, chante à tue-tête des chansons imbéciles au moment de s’endormir. 

À la fin de la soirée des ballons, mon fils, je veux le crever. Les ballons aussi. Mon fils, ça va être difficile. Par contre, les ballons…

Quand, à 22 heures passées, je sors de sa chambre sur la pointe des pieds, j’attends d’être arrivée à la cuisine pour souffler énergiquement mes plus lourds regrets. 

Moi qui ne bois presque jamais, j’ai besoin d’un verre. Avant d’attaquer la première bouteille venue, mes yeux fatigués remarquent dans l’égouttoir à couverts un long couteau dont la pointe brille sous les spots. 

Je regarde la bouteille.

Le couteau.

La bouteille. 

Le couteau, d’abord.

Je l’attrape et d’un pas décidé vais au salon. Un par un, pam, paf, crac, je crève 34 ballons avec un sourire en coin de psychopathe satisfaite. Demain je lui dirai qu’ils se sont envolés pendant la nuit. 

J’en épargne un, un beau gros ballon rouge, parce que demain matin, il sera tellement joyeux de le trouver et qu’est-ce que j’aime quand il éclate de rire...

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